Bardos y poetas, el mismo Corellon,
de tí, Durandal, la memoria canten,
porque tus enemigos siempre espanten
al recordar el brillo de tu acero.
El Yermo, Graundel, Maltheas y Elveres
teatros son de tus heroicas gestas,
donde tuviste las armas siempre prestas
por servir a tu Dios y a tus deberes.
Déspotas del Yermo, sureños insurrectos,
orcos, diablos, Hijos de Ligenia,
probaron de tu brío sus efectos.
Proclamen pues, los cielos y la tierra,
los lances y los hechos circunspectos
de Asir de Durandal, ¡el rayo de la guerra!
miércoles, 8 de agosto de 2007
miércoles, 4 de julio de 2007
Sangre élfica
- ¿Y quién está a la cabeza del milagro? ¡Sangre élfica! ¡Sangre mirdain!
El regio elfo que hablaba ante las restantes cuarenta y ocho cabezas del consejo de Caledor se expresaba con una feroz dialéctica, con aplastante seguridad. Hubo asentimientos y cruces de miradas ante el apasionado discurso descargado en cuidadosas frases, cortantes e inapelables.
- Calma, mi buen Glórdain. Todo el mundo está de acuerdo en que Sir Gilead y micer Tassardur han hecho un gran trabajo a la cabeza de la recuperación que tan añejo reino, pero hemos de recordar que las guerras de los humanos no son asuntos nuestros.
- ¡Ésa es la decadencia del consejo! ¡Mientras alrededor el mundo se desmorona, nosotros mantenemos la cabeza agachada, compacientes en nuestra propia jaula dorada! ¡El Emperador de Ligenia eleva su voz como árbitro supremo de todas las Tierras del Oeste! ¡El Imperio Nassar crece y crece, aumentando su poder! ¡Nueva Lacedemonia se prepara para la guerra! ¡Los Haiga avanzan por la ruta de jade!
Más de una noble cabeza asintió. Así que toda la charla en defensa de la labor de los Tassardur era una excusa para llevar al campo de batalla los intereses políticos del propio Glordáin. Achacar al Consejo los males de los elfos. Todo mentiras, secretos, engaños y manipulaciones, cuchilladas en la arena política.
- Glordáin, callad - la voz del señor Ithilnarion, el miembro más antiguo del consejo, rompió el ambiente creado como una maza el más delicado cristal- El Consejo reconocerá la labor de Sir Gilead y micer Elessar, pero no convirtáis esta reunión en un púlpito para vuestras ideas. ¿Estamos todos de acuerdo?
Cuarenta y siete cabezas asintieron. Una guardó silencio y quietud, y Glordáin negó enérgicamente. La decisión estaba tomada, democráticamente, entre un estruendoso aplauso.
El regio elfo que hablaba ante las restantes cuarenta y ocho cabezas del consejo de Caledor se expresaba con una feroz dialéctica, con aplastante seguridad. Hubo asentimientos y cruces de miradas ante el apasionado discurso descargado en cuidadosas frases, cortantes e inapelables.
- Calma, mi buen Glórdain. Todo el mundo está de acuerdo en que Sir Gilead y micer Tassardur han hecho un gran trabajo a la cabeza de la recuperación que tan añejo reino, pero hemos de recordar que las guerras de los humanos no son asuntos nuestros.
- ¡Ésa es la decadencia del consejo! ¡Mientras alrededor el mundo se desmorona, nosotros mantenemos la cabeza agachada, compacientes en nuestra propia jaula dorada! ¡El Emperador de Ligenia eleva su voz como árbitro supremo de todas las Tierras del Oeste! ¡El Imperio Nassar crece y crece, aumentando su poder! ¡Nueva Lacedemonia se prepara para la guerra! ¡Los Haiga avanzan por la ruta de jade!
Más de una noble cabeza asintió. Así que toda la charla en defensa de la labor de los Tassardur era una excusa para llevar al campo de batalla los intereses políticos del propio Glordáin. Achacar al Consejo los males de los elfos. Todo mentiras, secretos, engaños y manipulaciones, cuchilladas en la arena política.
- Glordáin, callad - la voz del señor Ithilnarion, el miembro más antiguo del consejo, rompió el ambiente creado como una maza el más delicado cristal- El Consejo reconocerá la labor de Sir Gilead y micer Elessar, pero no convirtáis esta reunión en un púlpito para vuestras ideas. ¿Estamos todos de acuerdo?
Cuarenta y siete cabezas asintieron. Una guardó silencio y quietud, y Glordáin negó enérgicamente. La decisión estaba tomada, democráticamente, entre un estruendoso aplauso.
lunes, 4 de junio de 2007
A nadie le importa
Permanecía encerrado.
Según el calendario de los hombres, Aenaráin - príncipe Aenaráin- había sido encerrado en aquella mazmorra húmeda a finales del año 2672. Contando las marcas que había ido dejando en la pared, debía de estar finalizando el otoño del año de 2688. Dieciséis años encerrado en aquél pedazo de piedra, con la compañía de los pájaros que cantaban en su pequeña ventana, al otro lado de los barrotes, y del rumor del mar que alcanzaba a ver, puesto sobre sus puntillas, como una línea festoneada de azul y plata.
Una sombra, era lo que quedaba del otrora altivo príncipe de Tor Alareth, respetado en las cuatro ciudades élficas del Mar del Norte. Una sombra depresiva y oscura, taciturna, silenciosa, que rumiaba oscuras promesas de venganza esperando el día en que, empuñando la espada, pudiera hacer justicia. 'Asesino', le habían llamado, cuando sólo había defendido el honor de su hermana. 'Asesino', y por defender el honor los hombres habían arrasado su ciudad, asesinado a su pueblo - a su querida Loradaine-, empañado su nombre y encerrado en esa mísera celda.
¿Dónde quedaba ahora la justicia? ¿Dónde estaban sus aliados y sus amigos? ¿Dónde la leatad? ¿Dónde los héroes élficos? A nadie le importaba la suerte del Príncipe Aenaráin ni la desgracia de Tor Alareth. Bardos élficos y trovadoras de suaves voces cantarían la desgracia de los salones de alabastro de la Ciudad de las Agujas en los opulentos salones de Caledor, y él, más longevo que cualquier hombre, observaría desde su agujero el paso de las dinastías en Gwyles, y tras su muerte, su nombre sería borrado de la historia, olvidado y perdido. A nadie de entre su pueblo (desde los príncipes de Caledor a los paladines de Corellon) le importaba su suerte, ya era un fragmento de la trágica historia élfica, una sombra que se apagaba.
Juntó las manos, se reclinó sobre su jergón de paja y rezó a Sûne para que alguien tuviera compasión de él.
Según el calendario de los hombres, Aenaráin - príncipe Aenaráin- había sido encerrado en aquella mazmorra húmeda a finales del año 2672. Contando las marcas que había ido dejando en la pared, debía de estar finalizando el otoño del año de 2688. Dieciséis años encerrado en aquél pedazo de piedra, con la compañía de los pájaros que cantaban en su pequeña ventana, al otro lado de los barrotes, y del rumor del mar que alcanzaba a ver, puesto sobre sus puntillas, como una línea festoneada de azul y plata.
Una sombra, era lo que quedaba del otrora altivo príncipe de Tor Alareth, respetado en las cuatro ciudades élficas del Mar del Norte. Una sombra depresiva y oscura, taciturna, silenciosa, que rumiaba oscuras promesas de venganza esperando el día en que, empuñando la espada, pudiera hacer justicia. 'Asesino', le habían llamado, cuando sólo había defendido el honor de su hermana. 'Asesino', y por defender el honor los hombres habían arrasado su ciudad, asesinado a su pueblo - a su querida Loradaine-, empañado su nombre y encerrado en esa mísera celda.
¿Dónde quedaba ahora la justicia? ¿Dónde estaban sus aliados y sus amigos? ¿Dónde la leatad? ¿Dónde los héroes élficos? A nadie le importaba la suerte del Príncipe Aenaráin ni la desgracia de Tor Alareth. Bardos élficos y trovadoras de suaves voces cantarían la desgracia de los salones de alabastro de la Ciudad de las Agujas en los opulentos salones de Caledor, y él, más longevo que cualquier hombre, observaría desde su agujero el paso de las dinastías en Gwyles, y tras su muerte, su nombre sería borrado de la historia, olvidado y perdido. A nadie de entre su pueblo (desde los príncipes de Caledor a los paladines de Corellon) le importaba su suerte, ya era un fragmento de la trágica historia élfica, una sombra que se apagaba.
Juntó las manos, se reclinó sobre su jergón de paja y rezó a Sûne para que alguien tuviera compasión de él.
domingo, 3 de junio de 2007
Escrita con sangre en piel humana
"Habéis de saber que los objetos entregados deberán ser usados de la listada manera:
Elegid bien a la víctima ya que de su hilo de lino cortado dependerá el uso de vuestra propia hilada.
Empuñad el puñal con la siniestra mano y abrid en canal al cerdo elegido.
Abierta la ventana en su abdomen donde recogeréis el vital fluído, hundid la punta fatídica en su corazón, y oyendo el sonido de succión, extraed su filo y no derraméis una gota.
Elevad tres veces la plegaria.
Hundid el cáliz en el líquido que brota, y recordad que no podéis derramar ninguna gota.
Elevad una vez más la plegaria.
Sonreíd, y disfrutad y bebed.
Porque esta es la sangre que prolongará vuestra vida año tras año, en la misma medida que la de los años robados."
Elegid bien a la víctima ya que de su hilo de lino cortado dependerá el uso de vuestra propia hilada.
Empuñad el puñal con la siniestra mano y abrid en canal al cerdo elegido.
Abierta la ventana en su abdomen donde recogeréis el vital fluído, hundid la punta fatídica en su corazón, y oyendo el sonido de succión, extraed su filo y no derraméis una gota.
Elevad tres veces la plegaria.
Hundid el cáliz en el líquido que brota, y recordad que no podéis derramar ninguna gota.
Elevad una vez más la plegaria.
Sonreíd, y disfrutad y bebed.
Porque esta es la sangre que prolongará vuestra vida año tras año, en la misma medida que la de los años robados."
¿Puedes entenderlo, Enión?
"¿Puedes entenderlo?"
Al oír la familiar voz, la gran bestia removió su hocico escamoso y se volvió, gruñendo suavemente, para mirar con uno de sus enormes ojos ambarinos al amo. Hubiera podido semejar que era un gato, pero un gato cuyas alas medían más de treinta pies de largo, y en cuya mandíbula cupiera un niño sin ser siquiera rozado por los dientes.
- La Muerte es algo horrible.
Enión se revolvió un poco más, y una de sus enormes zarpas rascó sobre la arena del patio donde dormitaba al sol de la mañana, dejando un profundo surco.
- Para tí es difícil entenderlo. Antes que a mí, serviste a mi padre, y después que mí, servirás a mi hijo, y al hijo de mi hijo, y al hijo de su hijo... Y así, durante incontables años, hasta que una lanza afortunada o un cañón preciso apague tu fuego, o hasta que el Fin de los Tiempos nos consuma a todos.
No todos los dragones eran iguales; algunos desarrollaban una malévola inteligencia, o un espíritu gentil. Otros no eran más que enloquecidas bestias para la guerra, o cazadores implacables que gobernaban sobre dominios enteros. Pero incluso el más torpe y salvaje del pueblo de Aasterinian comprendía los sentimientos, y Enión miró a su amo con solícita comprensión desde su mirada y gañió suavemente.
El Emperador Häghendorf palmeó el lomo de su montura y continuó hablando.
- Hay demasiados enemigos de parte a parte del ancho conocido. Brionne sigue perdido en una guerra estúpida por una comarca arruinada. Navrod se engrandece y nos desafía, manteniendo a Sylvania como colchón de una estúpida disputa. El Imperio Nassar crece más cada día, anunciando el tiempo de una guerra que hará teñirse de rojo el Mar de Rhûa que nos separa.
En medio de ambos, Maltheas se aferra a la débil esperanza de sobrevivir por la fuerza de la espada, sosteniéndose tan sólo por la precaria existencia de un mithril que no sabemos cuándo más va a durar. De las tierras del Este dicen los comerciantes de la Ruta de Jade que los Haiga se congregan alrededor del Gran Khan y que asediaron Grunkedash. El Rey de Caledor es un imbécil que pretende aprovecharse de la desgracia del Imperio para extender su poder, creyendo que puede desafiar al ejército imperial. Por doquier florecen adoradores y cultos a los Dioses Oscuros, y la Inquisición no puede estar en todas partes...
El Emperador de Ligenia le dió la espalda a su montura, mientras, con los brazos cruzados sobre sus riñones, agachada la cabeza, suspiró.
- Mi hijo no comprende aún cuán oscuros son los tiempos que se avecinan. Yo soy el único que puede sacar adelante al imperio. Soy el único que puede liberar a los pueblos libres de las Tierras del Oeste contra la tiranía de los Dioses Oscuros y alzar a la humanidad como parangones. Que los elfos sigan creyendo en viejas leyendas y esperen el retorno de los dioses al mundo de los hombres. Ésta es la Era de los Hombres y seremos los hombres quiénes tendremos que empuñar las espadas.
Su Majestad Imperial empezó a caminar hacia la entrada al recinto amurallado que rodeaba el patio de armas sobre el que había caminado para ver a Enión.
- No puedo morir. La humanidad me necesita. ¿Puedes entenderlo, Enión? No puedo dejarme morir...
Al oír la familiar voz, la gran bestia removió su hocico escamoso y se volvió, gruñendo suavemente, para mirar con uno de sus enormes ojos ambarinos al amo. Hubiera podido semejar que era un gato, pero un gato cuyas alas medían más de treinta pies de largo, y en cuya mandíbula cupiera un niño sin ser siquiera rozado por los dientes.
- La Muerte es algo horrible.
Enión se revolvió un poco más, y una de sus enormes zarpas rascó sobre la arena del patio donde dormitaba al sol de la mañana, dejando un profundo surco.
- Para tí es difícil entenderlo. Antes que a mí, serviste a mi padre, y después que mí, servirás a mi hijo, y al hijo de mi hijo, y al hijo de su hijo... Y así, durante incontables años, hasta que una lanza afortunada o un cañón preciso apague tu fuego, o hasta que el Fin de los Tiempos nos consuma a todos.
No todos los dragones eran iguales; algunos desarrollaban una malévola inteligencia, o un espíritu gentil. Otros no eran más que enloquecidas bestias para la guerra, o cazadores implacables que gobernaban sobre dominios enteros. Pero incluso el más torpe y salvaje del pueblo de Aasterinian comprendía los sentimientos, y Enión miró a su amo con solícita comprensión desde su mirada y gañió suavemente.
El Emperador Häghendorf palmeó el lomo de su montura y continuó hablando.
- Hay demasiados enemigos de parte a parte del ancho conocido. Brionne sigue perdido en una guerra estúpida por una comarca arruinada. Navrod se engrandece y nos desafía, manteniendo a Sylvania como colchón de una estúpida disputa. El Imperio Nassar crece más cada día, anunciando el tiempo de una guerra que hará teñirse de rojo el Mar de Rhûa que nos separa.
En medio de ambos, Maltheas se aferra a la débil esperanza de sobrevivir por la fuerza de la espada, sosteniéndose tan sólo por la precaria existencia de un mithril que no sabemos cuándo más va a durar. De las tierras del Este dicen los comerciantes de la Ruta de Jade que los Haiga se congregan alrededor del Gran Khan y que asediaron Grunkedash. El Rey de Caledor es un imbécil que pretende aprovecharse de la desgracia del Imperio para extender su poder, creyendo que puede desafiar al ejército imperial. Por doquier florecen adoradores y cultos a los Dioses Oscuros, y la Inquisición no puede estar en todas partes...
El Emperador de Ligenia le dió la espalda a su montura, mientras, con los brazos cruzados sobre sus riñones, agachada la cabeza, suspiró.
- Mi hijo no comprende aún cuán oscuros son los tiempos que se avecinan. Yo soy el único que puede sacar adelante al imperio. Soy el único que puede liberar a los pueblos libres de las Tierras del Oeste contra la tiranía de los Dioses Oscuros y alzar a la humanidad como parangones. Que los elfos sigan creyendo en viejas leyendas y esperen el retorno de los dioses al mundo de los hombres. Ésta es la Era de los Hombres y seremos los hombres quiénes tendremos que empuñar las espadas.
Su Majestad Imperial empezó a caminar hacia la entrada al recinto amurallado que rodeaba el patio de armas sobre el que había caminado para ver a Enión.
- No puedo morir. La humanidad me necesita. ¿Puedes entenderlo, Enión? No puedo dejarme morir...
lunes, 28 de mayo de 2007
Son los gobernantes quienes deben temer al pueblo
En cada plaza de cada pueblo de Maltheas, se pudo escuchar el mismo discurso lleno de entrega y vitalidad, creyendo firmemente en lo que decían sus propias palabras:
- Hermanos, ¡atendedme un momento, por favor! Conozco vuestras preocupaciones e imagino que muchos sabréis ya el porqué estoy yo aquí y ahora.
Hizo una pausa para que las miradas se centraran en su rostro y continuó.
- Muchos recodareis todavía u os habrán contado el llamamiento del Gran Teogonista para realizar la cruzada que conquistaría Maltheas en nombre del Dios Sol. Hace unos años conseguimos ganar una batalla determinante a los Nassar y, con ella, esta guerra alcanzó su final consiguiendo que nuestros enemigos cayeran derrotados a nuestros pies.
Hubo algunos vítores de la multitud que se congregaba.
- Sin embargo, no solo no han sido expulsados de la isla sino que les han permitido adorar a su falso dios y, sobre todo, han aprobado la construcción de nuevas iglesias en honor a Kaaba.
Un silencio tenso se apoderó de la audiencia.
- Nuestros líderes, aquellos que ganaron la guerra, los encargados de llevar a cabo esta cruzada, ahora actúan como si tuvieran miedo de ellos. Eso es totalmente inadmisible. Nosotros les demostraremos que no tenemos miedo. Nosotros completaremos esta misión sagrada, nosotros terminaremos la conquista que iniciaron, ¡nosotros no nos acobardaremos! Todos unidos conseguiremos completar la cruzada de Maltheas. Seremos nosotros: el pueblo, quienes les recordemos que Maltheas aún no ha sido conquistada. ¡Nosotros conseguiremos que todos los herejes que se encuentran en nuestra isla sean expulsados!
- Hermanos, ¡atendedme un momento, por favor! Conozco vuestras preocupaciones e imagino que muchos sabréis ya el porqué estoy yo aquí y ahora.
Hizo una pausa para que las miradas se centraran en su rostro y continuó.
- Muchos recodareis todavía u os habrán contado el llamamiento del Gran Teogonista para realizar la cruzada que conquistaría Maltheas en nombre del Dios Sol. Hace unos años conseguimos ganar una batalla determinante a los Nassar y, con ella, esta guerra alcanzó su final consiguiendo que nuestros enemigos cayeran derrotados a nuestros pies.
Hubo algunos vítores de la multitud que se congregaba.
- Sin embargo, no solo no han sido expulsados de la isla sino que les han permitido adorar a su falso dios y, sobre todo, han aprobado la construcción de nuevas iglesias en honor a Kaaba.
Un silencio tenso se apoderó de la audiencia.
- Nuestros líderes, aquellos que ganaron la guerra, los encargados de llevar a cabo esta cruzada, ahora actúan como si tuvieran miedo de ellos. Eso es totalmente inadmisible. Nosotros les demostraremos que no tenemos miedo. Nosotros completaremos esta misión sagrada, nosotros terminaremos la conquista que iniciaron, ¡nosotros no nos acobardaremos! Todos unidos conseguiremos completar la cruzada de Maltheas. Seremos nosotros: el pueblo, quienes les recordemos que Maltheas aún no ha sido conquistada. ¡Nosotros conseguiremos que todos los herejes que se encuentran en nuestra isla sean expulsados!
miércoles, 16 de mayo de 2007
La llave que abrió la puerta
Un lugar apartado, al aire libre. Silencio quebrado, a ratos, por el canto lastimero del milano nocturno. Olor penetrante (incienso de sándalo, óleos perfumados, carbones y brasas atizados). Una figura afilada, esbelta, piel pálida, intensos ojos de color brillante y una voz apurada leyendo los textos de un libro ajado, con la apariencia de haber sido manejado por mil manos distintas en otras tantas vidas. Un libro en cuero negro, con páginas en una piel extraña y escritas con tinta roja, sin título ni datos en su encuadernación, manuscrito y no impreso, antiguo, extraño e incomprensible, apoyado en una sencilla piedra desnuda.
Palabras.
Palabras.
- Kalesha. Oanna. Aynah. Gelosa.
El humo se retuerce como una serpiente. Polvos arrojándose sobre las brasas, aceites vertiéndose, una mano dibuja en el polvo una figura cuadrúpeda.
- Ummala. Huraesha. Tasesa morana Xekula. Zhazhale Enjha.
Un sonido, como de tierra removiéndose.
- ¡Yorobana! ¡Mare!
Tierra agrietándose, olor sulfuroso, vapor de agua y eccemas purulentos, llamas y humo, humo cubriéndolo todo, espeso como aceite.
- ¡Arkaleima! ¡Zultakama! ¡Reshenila!
Y un gemido lastimero, como un relincho, y fuego y colmillos sedientos de sangre.
Y silencio.
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